Ко  мне подходит ребенок, спрашивает дорогу до дома, хочет к маме. Что для меня значит ему помочь? Я могу взять его за руку, могу улыбнуться, утешить его, и повести к матушке. Он будет доверять мне. У меня достаточно детские наивные черты лица, я хорошо чувствую детей.
Придет его мама. Распахнет свои крылья. Обнимет своего птенчика. Я буду стоять рядом, вовлеченным в ситуацию. Затюханный, в черной одежде, с дурацким колпаком. Через несколько секунд эйфории она обратит внимание на меня. И мне перепадет пару хороших слов.
Но что для меня значит это все?
Могло быть и так... Мама могла его отругать, а со мной обойтись сдержанно. Сказав холодным тоном пару вежливых слов. Из приличия.
Я мог ничего не чувствовать. Не чувствовать даже обязательства. Когда такой человек вроде меня помогает кому то, разве это не надругательство? Над чем, над людьми, над их жизнью.
Я надеваю шкуру человека, доброго человека, которую не имею право надевать. Это абсурдно. Театр. Игра без надобности, без желания, без чувств.
А что мной движет? Простое безразличие... Мне трудно это осмыслить.
Мне интересно надругаться. Исполнив роль героя, будучи пустым местом. Принимать лавры, не чувствуя успеха. Помочь человеку, из чистого любопытства, что я могу получить, какие эмоции? 
Только я не получаю ничего. Но дело в том, что я каждый раз не получаю ничего. Формально я получаю похвалу и это приятно. Но это похвала для меня как конфета. Я ее жую, со стороны. Пережевываю эту эмоцию, в желании распознать ее. А познание это разрушение, а вы не знали? Когда то я познал нечто, и разрушил себя. Чего и вам... не желаю.

Это чудовищно. Мне трудно выразить это словами. В таком мелком поступке, изливается столько антитварной дряни.
Хвастуны идите прочь. Что для меня ваши внешние факты. Научитесь чувствовать изнутри.