Я обязан грязи жизнью. Она меня породила. Потому окунуться в детство это разбросать вещи, изгадить печку, разлить алкоголь на полу и диване. Ни в коем случае не убираться, постель должна быть утоплена крошками, майонезом, ещё чем-то неясным. И чтобы входная дверь была распахнута, чтобы вечно сидели какие-то пьяницы, орали, затевали жаркие споры и драки, периодически врывались менты, повсюду валялись бутылки, окурки и сухая селёдка въевшаяся в мебель.
У меня нет какого-то чёткого родителя. Лишь общий, размытый образ грязи бередит во мне сентиментальность.
А есть ещё небольшой островок адекватности, это другие родственники, которые были разумными, чистоплотными работягами. Но на моих глазах в детстве, они проиграли этой грязи, проиграли концептуально. Мать сама, несмотря на избиения и прочее, морщась от грязи предпочла остаться в ней, хотя были альтернативы.
И в моей голове происходит борьба этих двух реальностей (тоже ностальгия), но следуя примеру матери, ведь она меня породила, я следую за ней.
Как утёнок.
Если он с детства гуськом следует за свиноматкой, то грязь это участь, ну вы поняли.
у меня в последнее время пробегают тараканы дома иногда , редко и когда вижу бегу убивать, но не успеваю,они куда-то убегают