В  эту    Вальпургиеву ночь,  ровно  21  год  назад,  я  родился.
  Смотрю  свои детские  фотки  -  прекрасный,  улыбчивый,  крупный  младенец. Младшие  классы  -  всегда  в строгом  костюме,  осанка,  горделивая   полуулыбка.  А  дальше..  Угрюмый,  пустой  взгляд.
Я  ждал  свои   двадцать  лет и  все  предыдущие,  но  теперь мне  кажется нелепым  отсчитывать  дальше.
Что потом?  Двадцать  один.  Двадцать три.  Двадцать  пять.  Критический  порог беззаботности,  ещё  можно  отшучиваться перед  самим собой   насчёт  двадцатипятилетнего хикки  и даже  своеобразно, субкультурно  гордиться этим.
Но  будет ли мне  уютно  в  тридцать  лет? Я пытаюсь  примерить.  Допустим,  мне  сейчас  сорок, а  не двадцать один.  Что  бы  я   чувствовал,  будь  моё  положение таким же?  Весело,  хи-хи,  ха-ха?  По-моему, мне было бы   слегка неуютно, а моя  депрессия и ностальгия по упущенным  годам  усилилась бы в несколько  раз.
А может  и нет. Не знаю, трудно  вообразить это состояние, не имея в подкорке лишнюю  двадцатку пустых, никчёмных лет.
В любом  случае, я понял  что больше не желаю  знать  какой у меня возраст.  Это лишние  стереотипы и лишняя  соль на рану.

Я  маленькая  девочка, я умерла от  голода сжимая  книжку о  дюймовочке.
Мутнеющими  глазами  я  пересматриваю  иллюстрации.
Я  улетаю  на  синице  к закату и вдыхаю  тёплый, приятный  воздух.