ну, смотря что под фашизмом понимать. мне как идеология фашизм претит. личное мнение. другое дело, что то, что массово под фашизмлм понимается вряд совпадает со словарным определением.

а истина всегда где-то посередине.

Ну на фашизм мне лично плевать, много хороших людей фашистами были и остаются. Вот то, что он был антисемитом, причём на грани паталогии, мне реально неприятно. Но гениям, вообще, многое прощается. А он - гений.

And the days are not full enough
And the nights are not full enough
And life slips by like a field mouse
Not shaking the grass...

Что!!??? Это не твоё любимое стихотворение у Паунда, а моё!!
Тока отвернешься, как тырят стихи 

And the days are not full enough
And the nights are not full enough
And life slips by like a field mouse
Not shaking the grass...

и дни пустые
и пустые ночи
и жизнь проходит мимо как полевка
скользит по полю не качнув травы...

сихи идеально все равно не переведешь, так что каждый перевод по идее рождает новое стихотворение.
пусть раймонд тоже переведет.

Отредактировано юконка (31-03-2014 02:10:22)

Многие пытались переложить на музыку, но такие стихи, мне кажется, должны оставаться стихами.

Не только такие, а любые. Эти калеки с микрофоном мешают мыслям двигаться свободно. А сейчас так модно среди знатных людей читать свои стихи на литературных вечерах. Как будто в этом есть какой-то смысл.

Нет, я перепутала. Это очень давняя традиция. Но всё равно.

Этой ночью я могу написать самые грустные строки,
Написать, например: «Ночь расколота вдребезги,
И голубой свет звёзд дрожит в удаление».
Ветер ночи кружит в небесах надо мной с тихим пением.
Сегодня я могу написать самые грустные строки
О любви к ней, и о том, что когда-то она меня тоже любила.
Ночами, такими как эта, я держал её в своих объятьях,
Целуя снова и снова под бесконечностью неба.
Она любила меня, и временами я её тоже любил.
Кто бы не полюбил её глаз, неподвижно огромных?
Этой ночью я могу написать самые грустные строки,
Понимая, что её у меня больше нет. Ощущая потерю,
Я слышу напряжение ночи, которая без неё ещё невыносимей.
А строки сонета падают на душу, как роса на предутренний луг.
Что теперь горевать, когда моя любовь не сумела её удержать.
Ночь расколота, её больше нет здесь со мной.
Вот и всё. Кто-то поёт вдалеке, совсем далеко,
И бунтует душа, сознавая невозвратность потери.
Глаза мои рыщут вокруг, пытаясь её разыскать,
Сердце ищёт её. Бесполезно – её нет со мною.
Та же самая ночь так же красит белым всё те же деревья,
Только мы, те, что были, больше не те.
Я уже не люблю её, наверняка, но Боже, как я любил её раньше.
Мой голос искал дуновения ветра, чтоб дотронуться до её уха.
C другим. Она будет с другим. Его поцелуи – как прежде мои.
Её голос, чистое светлое тело, бесконечность задумчивых глаз.
Я не люблю её больше, конечно, но может быть, снова влюблён?
Любовь коротка, a вот забывать приходится мучительно долго.
Потому что ночью, как эта, я держал в руках её тело,
Душа не хочет смириться признанием потери.
Это будет последняя боль, причинённая ею, я верю,
А этот сонет – последним, написанным для неё этой ночью.

Георгий Иванов

***
Если бы жить... Только бы жить...
Хоть на литейном заводе служить.

Хоть углекопом с тяжелой киркой,
Хоть бурлаком над Великой рекой.

"Ухнем, дубинушка..."
                          Все это сны.
Руки твои ни на что не нужны.

Этим плечам ничего не поднять.
Нечего, значит, на Бога пенять.

Трубочка есть. Водочка есть,
Всем в кабаке одинакова честь!

***
А люди? Ну на что мне люди?
Идет мужик, ведет быка.
Сидит торговка: ноги, груди,
Платочек, круглые бока.

Природа? Вот она природа -
То дождь и холод, то жара.
Тоска в любое время года,
Как дребезжанье комара.

Конечно, есть и развлеченья:
Страх бедности, любви мученья,
Искусства сладкий леденец,
Самоубийство, наконец.

И самое пронзительное:

***
Всё туман. Бреду в тумане я
Скуки и непонимания.
И — с учёным или неучем —
Толковать мне, в общем, не́ о чем.
Я бы за́жил, зажил заново
Не Георгием Ивановым,
А слегка очеловеченным,
Энергичным, щёткой вымытым,
Вовсе роком не отмеченным,
Первым встречным-поперечным —
Всё равно какое имя там…

Вот это из подборки трогает...

Попса дешевая, я считаю. Или стишки для детей.